Começando do meio, para por fim

Engraçado! Quando a gente se propõe a fazer um blog quanta coisa temos pra contar: nossas ações, problemas, emoções, aventuras... E quanta coisa muda. Nosso cotidiano (infinito e particular), vira história, disponível a todos. E nesta sexta-feira, mais um dia de chuva em Salvador, apesar te ter alguns desafios para superar, percebi uma deficiência minha: nunca escrevi uma poesia de verdade. Nunca me dediquei a isso. Não sei porquê... Talvez por falta de sensibilidade para pô-las no papel. Talvez por que os poetas que gosto e admiro me tolham a vontade de fazê-las. Na minha opinião, poesia é pra inquietar. Pra fazer pensar e não para endeusar os seus autores. O poeta é aquele que transita entre o ópio da criação e a verve da inspiração. Voltado inteiramente para dentro de si, ele passa a expressar suas preocupações existenciais – o destino da humanidade, os desencontros amorosos, o amor, a solidão, a morte... Para ele, o poeta, o sentimento de mundo jamais é estéril, pelo contrário, são agentes catalisadores de um sentimento maior. O poeta não é frio como acontece com outras “profissões”, nem metódico, nem hermético como um dicionário. Ele apenas faz do oficio de escrever uma coisa maior... A idéia é exorcizar seus delírios e, por isso, eternizar ao mundo seus sentimentos. Aguçar os sentidos. Sentir a vida pulsar e recriar o ritmo, a forma, a cor. Sentir as palavras e expulsá-las do silêncio. Criar. Escrever com o corpo todo. Partindo deste principio, de toda essa definição poética que criei agora, vou tentar me dedicar mais a este estilo literário, apesar de preferir os contos. E confesso que não há nada melhor do que ser homenageado com uma poesia. Isso sim, não tem preço. É a imagem que recriam da gente, baseado em vivência, interpretações pessoais, sentimentos. E nos faz pensar, tentar aprender com isso. Essa aí embaixo foi feita pra mim, e eu adoro... Faz referência a tudo que gosto: sutilezas, metáforas, criação e à minha escritora favorita - Clarice Lispector. Começando do meio, para por fim, você e eu Clarisse me trouxe a pergunta que ainda não havia formulado Trouxe-me na sua resposta Eu finjo que não te namoro Só pra depois ter o susto de nos ver enamorados Esta brincadeira de mentira compartilhada ainda virará verdade? Serei um parque de diversões quando crescer Só pra transformar em verdade cada jogo de imagens e sons Te levar pra longe daqui e perto do ócio Mas tenho medo Medo da quebra do encantamento Medo de como a minha poesia pode te afastar de mim Fico a buscar o lucro gerado pela poesia Uma sedução literal de querer falar do amar Desconstruir para ter o encontro Afinal, o ser amável está na busca, na procura Sedução? Não a nego Meu nêgo você já é dono dela Segue decodificando o meu saber, truncado Uma linguagem que só a ti cabe decifrar Já conheço a mim mesmo, por isso me devoro Por isso não devo mostrar-me a ti Mas sou inocente Inocente da culpa de te amar Permita-me que eu faça poesia, que alcance a catarse Mas aqui já não há inocentes A moral que vale é a ética que divido contigo O encantamento que terá é do Mestre dos Magos Da bruxa, se preciso for Feitiço dos tempos modernos... Meu interesse é pelo belo A felicidade? É clandestina O sol branco é o hélio que me come Nego o abandono mas, é ele que destroça meu peito Mas é ele também que gera antropia Essa manifestação orgânica do meu consciente é meu vício Mastrar-te essa poesia será como a minha eutanásia Lê-la, então, trará o vira-mundo Deixará as nossas vidas sob a Terra Fará o sol nascer aqui e agora Não quero te libertar desse amor, ele alimenta minha lírica Quero a sua voz, rindo, lendo, contando histórias Quero-o meu herói, meu mestre Ensina-me a deitar com a poética das letras Ser...